Todas as músicas cantam em minha cabeça,
Recitadas pela rainha do sorriso,
Olhos grandes e de brilho intenso,
Sua destreza é graciosa e leve.
Todas as músicas cantam em minha cabeça.
Paciência; Foi o que tive em não falar sobre o que sentia.
O mundo; Já não é mais o mesmo.
Falta clareza - Pensava.
Todas as músicas cantam em minha cabeça,
Rodeadas por palavras mágicas,
Uma música, um violão e a certeza
de que a dança da paixão rodeava-me.
Rouxinol a me perturbar, Damn it!
Busca o coração o ritmo latente...
na imperfeição da vida, o inconseqüente
Até que se encontra uma relação fria,
de ritmia, perfeitamente, transparente.
Passa o dia, passa a noite
Coração não quer calar
Pulsa o vinho derramante
D’uma água que não quer voltar
O poeta canta o selecionado vinho
que transbordou do sangue a palpitar.
Suas veias são de carne:
Um mundo a declamar
Enquanto segue a solidão:
Um grito em seu olhar.
02Dez2010
Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana. Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.
Fernando Pessoa
In the event of my Demise
Que seja o auge da melodia: a vida do transeunte
dos mundos arcaicos aos mundos viventes;
a música do amor são, das palavras dos bem vividos
e das letras e cantigas das crianças.
Que seja a verdade transparente, nos decalques
das janelas vidros perfumados de rosas cristalizadas
Pássaros cristãos que carregam água para o seu amor
Numa melodia da noite a cantiga de alegria.
Que seja triste a tristeza e alegre a alegria
Doa a insanidade e viva de saudade a maldade
No mundo que é meu, a fantasia é deus
e a realidade já não vive nos bosques escondidos,
transita entre os corpos sujos de escárnios
que buscam seu suco na água do amor
enquanto os fantasmas da velhice não chegam
cortam lenha para a esperança
vivendo aquilo em que creram e pregaram seus pais.
02/10/2010
